Il y a longtemps que je songeais à cela mais je n'avais jamais réussi à bien identifier ce sentiment alarmant. J'ai de plus en plus l'impression que les livres sont dangereux, que les phrases sont des missiles à longue portée, que les mots font plus de...

La figure s'estompe doucement sur le tableau noir du professeur. Le bruit du ressac est lénifiant ; je pénètre dans un univers de carte postale. Une dizaine d'années auparavant, un marché dans une ville normande - peut-être Villers, ou Ouistreham ou bien...

Il y avait une fois, dans une ville qui n'avait rien d'un village, dans une maison qui n'avait rien d'un château, dans une contrée parmi tant d'autres, un homme qui n'avait rien d'un prince charmant. Cet homme était assez normal ; ni petit ni grand ;...

Ecrire naît de la misère. Ne me félicitez pas pour cette formule si concise et pourtant tellement vraie : elle n'est même pas de moi. Que mes lecteurs encore peu nombreux se rassurent : vous aurez un jour la joie de me lire autrement que par l'intermédiaire...

Ce blog n'en est qu'un de plus, sans doute l'un des plus insignifiants. Tout le monde en fait un, pourquoi pas moi. Autant le dire tout de suite, ce blog est avant tout destiné à moi-même. Sorte de journal intime, pas si intime ; tohu-bohu de pensées...